Los Poetas

Los poetas aman mujeres pálidas y manantiales solitarios.
Suben a los infiernos, escriben en cantinas, orinan en la calle.
El demonio huye de ellos -le vomitan el alma-
Recorren con  desdeñosa negligencia el severo presente, mueren
de día y por la noche un dios les resucita.
Duermen el sueño del lenguaje.
Despiertan muertos y ya son proscritos.
Viven apenas y ya están juzgados.
Su reino no es de este mundo.
Cavan su propia tumba. Golpean la puerta del cielo con su pata de palo.
Discuten y no entran, desdeñan el paraíso y la gloria.
Se aburren con los santos.
Tocan tan solo para saber quien abre.